Flashback // Reality is a lovely place, but I wouldn't want to live there.

Sept années.

Cela faisait sept années que son petit Prince avait vu le jour, et Sixtine en était chaque jour un peu plus folle. Notre petite reine s'était découvert un véritable côté maman poule et protégeait, le surprotégeait un peu trop. Ce qui était d'ailleurs très étonnant, car elle n'aimait pas son époux, du moins pas de l'amour qu'elle aurait voulu ; alors penser qu'elle pourrait aimer la progéniture que cet homme avait placé au fond de ses entrailles, la nuit de leurs noces, lui avait semblé totalement impossible. Puis elle avait commencé à le sentir se mouvoir en elle, elle sentait sa chaleur et rapidement, elle l'aimait avant même de l'avoir vu. Et lorsqu'elle vit ses grands yeux étincelants pour la première fois, elle sut qu'elle l'aimerait toute sa vie.

Ce jour là, elle avait pour la énième fois promis à son fils qu'ils pourraient sortir au parc du château, tous les deux. Sixtine tenait à s'occuper personnellement à s'occuper de son fils, malgré les nombreuses nourrices qu'on lui avait proposé, il était hors de question qu'on la sépare de son protégé. Alors elle l'éduquait seule, l'habillait seule, le nourrissait seule. Et l'emmenait seule se promener.

- J'arrive, j'arrive !

Arsonist se montrait souvent impatient lorsqu'il s'agissait de sortir ; il ne comprenait pas encore qu'en tant que reine, elle se devait d'atteindre la perfection. Alors oui, ça lui prenait du temps. Mais elle se pressait quand même, pour ne pas faire languir trop longtemps son fiston qui l'attendait dans l'entrée.

Les fins doigts de la jeune reine s'étaient resserrés autour de la petite main du jeune garçon. D'un regard tendre, elle vérifia qu'il avait bien suivi ses recommandations et qu'il avait bien enfilé son gilet, puis appuya sur la poignée de la porte pour ouvrir cette dernière.

- Pour moi, tu seras toujours mon bébé.

Un doux sourire s'esquissa sur ses fines lèvres, le regard couvant, puis passa la porte. Le soleil lui réchauffa le corps tout entier, la légère brise se glissa dans ses cheveux. Sixtine pris une grande inspiration, et avança dans le parc. Après quelques pas, elle choisit le lieu de jeu favori de son fiston et finit par lui lâcher la main, s'asseyant gracieusement sur un banc à l'ombre d'un grand chêne dont les feuilles commençaient à jaunir.

- Allez va jouer, mais fais attention d'accord ?

Son sourire ne quittait pas ses lèvres.

Son petit s’était mis à bouder, contrarié qu’elle l’ait traité de bébé. La petite maman en était à la fois attendrie et amusée ; naturellement, c’était à cet âge là que les enfants rêvaient le plus. A cet âge-là qu’ils voulaient tout faire comme les grands. Elle aussi, à son âge, elle rêvait d’être grande ; aujourd’hui, elle aimerait avoir sept ans de nouveau. Sixtine ne pouvait qu’imaginer les aventures et les désirs qui habitaient le sommeil de son enfant. Et parfois, le soir, alors qu’elle le bordait après qu’il se soit endormi, et qu’il voguait sur le bateau des songes vers les rivages de l’imaginaire, elle lui embrassait le front pour chasser ses cauchemars, et laissait la veilleuse allumée pour veiller sur lui en son absence. Et elle lui murmurait ces mots.

« Plus tard, tu pourras tout faire. Mais tu as encore tant de temps pour tout découvrir. »

Secrètement, la reine espérait que plus tard, en grandissant, son fils réaliserait qu’elle ne faisait que le protéger. Pour l’heure, il était encore trop jeune pour le comprendre et se contentait de vouloir la fuir pour aller jouer dehors, tout en restant couvé par son regard bienveillant.

Tandis qu’elle l’observait jouer. Sans jamais le quitter des yeux, pour qu’il se sente en sécurité. Pour qu’il sache qu’elle interviendrait au moindre pleur, au moindre cri, au moindre bobo. Et rassurée de n’entendre pour l’heure que des rires, elle s’abandonna à ses propres songes. Car si tout autres que ceux d’un enfant, ses rêves étaient en soi similaires à ceux du petit garçon. Dans ses rêves, Sixtine retrouvait la petite fille. Celle qui lisait des romans à l’eau de rose et courait dans les champs, des fleurs sauvages plein les cheveux. Sixtine continuait d’espérer pouvoir un jour retourner courir pieds nus dans l’herbe. Sixtine continuait d’espérer vivre un amour fou et passionnel. Sixtine, comme son fils, rêvait.

Ses paupières se firent lourdes de songes, et bien vite, elle n’entendit d’Arsonist plus que le lointain écho de son rire. Mais en rouvrant ses iris d’un bleu si profond, elle ne vit qu’une pelouse vide. Alors elle s’inquiéta. Peut-être en vain ; mais mieux valait prévenir que guérir. Alors elle se leva, et se mit à scruter les alentours, en effectuant quelques pas dans l’espoir d’apercevoir son garçon, en vain.

- Arsonist ?

Interrogea-t-elle à haute voix. Une fois d’une voix posée et douce. Une seconde fois un peu plus fort. La troisième fois, la crainte lui avait brisé la voix. Elle saisit un coin de sa longue robe pour dégager sa jambe, et marcha à toute vitesse, dans la direction d’où elle avait cru entendre son petite s’exclamer pour la dernière fois.

- Arsnonist ? Où es-tu, mon chéri ?

Morphée, faites qu’il aille bien.