« Dear Diary... » ▬ Junon V. Delys

Dear Diary.

Mystic x Junon.

Ce monde, si parfait aux yeux des nouveaux arrivants, échappant au chaos de l’entre-vie, devenait un tumulte de peur et de sang lorsque les frontières de ce désert sans fin s’évadaient au loin. Juron se jurait d’y revenir tous les deux mois afin d’apporter de l’aide aux plus démunis, dans ses élans altruistes que personne ne saurait expliquer. Quelle fut son horreur quand à son retour, certains familles avaient disparues ? Immense. Qu’attendais la Royauté pour agir ? Où était passé ce Robin des Bois que l’on connaissait des livres ? C’était à croire que la magie était synonyme de tyrannie. A qui la faute ? Quelques-uns blâmeront les innocents, d’autres les coupables pour au final se rendre compte qu’héros, salauds sont de biens grands mots. Le vent s’engouffrait dans ses cheveux violines, les yeux assassinés sous le joug des quelques mèches rebelles, un soupir inaudible vint se faufiler entre ses lèvres rosées et enfin, elle arriva à se poser au milieu d’une foule, emportée par les âmes appauvries et sales de cette région.

Elle suivait le troupeau, les gens accouraient dans le sens contraire. La besace sur les hanches, toujours cette robe en cache-coeur brune montrant clairement qu’elle ne venait pas d’ici, la demoiselle se sentit subjuguée et ne put que constater avec admiration la présence de cette petite femme à la chevelure barbe-à-papa. Depuis quand parlait-elle ? Depuis quand régnait-elle sur ce pauvre pilier en ruine, aux abords - si seulement le mot était juste - de ce village ? Qu’importe, sa voix était claire, brûlante et dévorée par une envie palpable depuis ce public déchaîné. Prêt à mourir pour l’espoir. La rêveuse écoutait attentivement, prise dans le scénario le plus inconcevable d’un conte pittoresque. Tous brandissaient leurs bras comme un symbole de victoire. Tous acclamaient dans des sifflements. Il ne fallut qu’un seul cri de la part de la prétendue Mystic pour mettre en vrac toute une population.

Pourtant, Junon ne parvenait pas à ignorer ses propos. Egoïstes, crus et manipulateurs, cependant une part de vérité se dissimulaient sous ceux-ci. Indéniable. Aucun d’eux n’avait choisi de partir pour tenter une nouvelle vie, alors c’est pour cela que la brunette revenait à rythme quasi-régulier, pour leur venir en aide sans les pousser à accéder au vice. Des réfugiés. Des incompris. Elle ne savait pas, mais son seul métier consistait à rendre la vie meilleure, aucun change ne lui était garanti. Un payement sentimental quand les plus jeunes lui offraient leur caillou préféré en remerciement, un poignard émotionnel quand les anciens racontaient leurs années d’or. Elle touchait de ses fins doigts la sacoche remplie d’aliments impérissables, de bijoux volés, de textiles brodés durant ses voyages. L’amertume. Se pourrait-il qu’elle ne soit que le pion d’une Royauté ? Prise au piège en se disant salvatrice ? Migraine soudaine quand la foule se dissipa peu à peu, clamant les exploits de cette rebelle engagée.

Peu à peu, elle resta seule au milieu de cette plaine de sable, lâchant prise de son cuir brun et fixant attentivement la rose. Ses poings se serrèrent devant l’injustice, ses yeux se plissèrent face à sa faiblesse. La miss Delys souhaitait redevenir celle d’antan, celle qui aurait pu tout perdre pour ses convictions. Néanmoins, aucune n’était restée en elle.

— Et que ferez-vous quand ils périront sous les soldats royaux ? balbutia-t-elle doucement.

Tiraillée entre deux sentiments. L’amour et la haine. La sécurité et l’anarchie. L’oppression et la liberté.

A croire qu’elle était déjà morte.